Mi amiga Miriam tiene unas esposas en su mesita de noche. No son unas esposas de esas fashion, con terciopelo y de color rosa, de sex-shop de alto standing o de plástico cutre que venden en los todo a 100. Son unas esposas reales, de las que usa la polici­a (o usaba)

Cuando habla de ellas, Miriam sonri­e y su sonrisa se hace más amplia cuando alguien le pregunta para que las quiere:

“Para que me esposen, ¿has practicado sexo esposado al cabezal de una cama?”

No te invita a practicar sexo con ella, simplemente te informa que ella tiene unas esposas y las utiliza de vez en cuando. Para practicar sexo.

A mi la verdad no se si me gustarí­a que me esposaran (ni para practicar sexo, ni para otras cosas) pero claro hay gente para todo en el mundo.

“Verdes están las uvas”, dijo la Zorra cuando no las pudo comer.

“A mi me gustan las niñas buenas porque pueden ser malas, las malas solo pueden ser malas”

- ¿Qué sientes ahora, Prometeo?
- Dolor, solo dolor.
- Siéntete afortunado ya que por tu afrenta deberías estar muerto.

Pues eso, estoy dolorido. Me duelen las piernas y los brazos (sobretodo los antebrazos) Alguno de los dolores es por alguno de los arañazos y cortes que me hice jugando al Paint Ball por la mañana (supongo que en breve colocare alguna foto e incluso algún video) y otros es por la actuación de dos horas que nos marcamos los Mururus por la tarde.

Me duelen las manos, sobretodo la derecha por el esfuerzo de agarrar la maza del bombo. La verdad es que esto de la percusión es la lucha entre la tensión del tiempo y la soltura del movimiento. En el tobillo tengo un bonito morado acompañado por un poco de inflamación por algún golpe que me di con el surdo.

Pero eso, el dolor significa vida asi que no me arrepiento y dibujo una sonrisa tonta cada vez que uno de los dolores me hace recordar lo que viví ayer :);):P

Se levanto bastante espabilada, había dormido bien. Se levanto lentamente, noto su peso ya familiar y sonrió al levantar la persiana de la habitación y ver que aunque hacia frio el cielo era azul y brillaba con reflejos del sol.

Se puso las zapatillas y se dirigió al baño, de golpe no pudo dar otro paso. Le vino un acceso de tos y algo de nauseas a la boca. Se toco el pecho y decidió acelerar el paso. Llego justo delante del lavabo y no pudo continuar. Una nueva oleada, que le comenzó en la garganta, le recorrió el cuerpo. Seria allí, el había elegido el momento no ella.

Respiro profundamente por la nariz temiendo abrir la boca. Una, dos, tres veces, parecía que se calmaba pero de repente otra contracción y tuvo que abrir la boca… le faltaba el aire, boqueo como un pez fuera del agua. Apretó las manos en el mármol y se miro al espejo. Aposento los pies y separo un poco las piernas esperando la siguiente… y alli vino, tosió unas cuantas veces, aquello salía desde muy adentro suyo y estaba segura que se resistía, estaba muy a gusto allí dentro y no quería salir. Pero ahora era el momento.

De golpe y con violencia volvió a toser con una contracción y de golpe noto como se inundaba su boca.

Escupió. Y allí amorfo de un color entre amarillo crema y verde moho estaba lo que no habría querido salir, fruto de sus mucosas irritadas. Un pollo de tamaño considerable que resbalaba hasta el sumidero del lavabo y al cual sonrió mientras pensaba que solo le faltaba abrir dos ojos y decir: Mama!!! Sin duda esta era una de las experiencias más cercanas al dar a la luz.

Con esa sonrisa tonta en la cara abrió el grifo y pensó en ducharse antes de prepararse el café del desayuno.

El otro día pensaba en él, en él y en su hermano gemelo. Delgados, pelirrojos y pecosos. Callados y con una relación como solo los hermanos gemelos tienen. Daba la impresión que eran sus mejores amigos y que se decían cosas sin decirlas.

Jugaban muy bien a fútbol y llamaban la atención entre el resto de chavales mucho más morenos y movidos. Eran muy callados.

A veces te podían sacar de quicio porque su silencio era un poco la excusa para tomarte el pelo y salirse con la suya. Si no llamas la atención te evitas muchos problemas y si te quedas callado puedes hacer creer que estas muy atento y muy arrepentido. También daban la sensación de ser enigmáticos y precavidos, incluso desconfiados.

Pero el detalle que más me llamaba la atención es que olían las cosas. No solo las flores o las cosas que normalmente se huelen, olían la comida pero no solo cuando el plato llega humeando a la mesa sino antes de empezar a comer, cuando les dabas una rebanada de pan, incluso olían los cubiertos y el agua del vaso.

Olían los colores antes de usarlos, la pelota de fútbol cuando se la daban para que sacaran de banda, la ropa que se tenían que poner y la que se quitaban antes de ir a dormir.

Los otros chavales se daban cuenta a veces y se reían de ellos pero ellos lo seguían haciendo, más discretamente, pero lo seguían haciendo.

No husmeaban, olían las cosas como si el olor les completase la información que necesitaban para tratar con las cosas, el mundo. Me parecía muy curioso y cuando me descubro oliendo algo me acuerdo de ellos, de los niños que olían las cosas.

Ayer me acordaba de ellos y hoy me dicen uno de ellos esta muerto. Que el otro sábado se mato jugando con sus amigos saltando un banco. Un golpe en la cabeza. Desconozco los detalles pero no me importan mucho…

Ahora me vuelvo a acordar de él y me pregunto si pudo oler la muerte porque seguro que si no lo hizo es porque la muy cabrona quería pillarlo por sorpresa. Porque necesitaba oler las cosas para asegurarse que era aquello que sus otros sentidos le decían que era, para confiarse.

Posdata: Coloco el post en la categoría de relatos porque a veces solo relatando las cosas consigues decir lo que sientes. La foto que ilustra el post se llama Nosey y proviene de la cuenta flickr de Bilateral

Siguiendo los post personales (ombliguistas le llamarían otros) llevo días pensando en que me gustaría escribir ficciones, pero también me he dado cuenta que no es escribir lo único que quiero hacer. En realidad lo que quiero hacer es “tejer” historias.

Solo dos veces he intentado escribir una “novela” (lo pongo entre comillas porque en realidad uno era un conjunto de cuentos con protagonistas compartidos y el segundo otro grupo de cuentos que se entrelazaban entre ellos) y en ambos casos me ocurrió lo mismo: los personajes cobraban vida y se escribían a si mismos, tejían la historia. Se que es algo común en el arte de escribir pero no deja de sorprenderme cuando pasa.

Tampoco suelo escribir relatos muy largos, a lo sumo cuentos largos pero en algunas ocasiones el propio cuento tomaba vida y crecía, tejiéndose el solo. Y últimamente tengo ganas de que vuelva a suceder.

Durante un tiempo solía hacerlo de una forma algo artificiosa, creaba una “protohistoria” y la presentaba a un grupo de protagonistas para ver como crecía y como evolucionaba. Era algo artificial porque no era escribir, jugábamos las historias (si, también juego a rol) y era como ver como crecen los microbios en un caldo de cultivo en condiciones controladas de laboratorio. Luego recogía la historia de nuevo pero no era una historia escrita realmente, pero si tejida.

Supongo que tenía esta sección en mente desde que cree el blog pero no ha sido hasta ahora que ha crecido lo suficiente para aguantarlo. Así que bajo la categoría del tejedor de historias pondré todas esas ficciones que logre tejer.

Postdata: Continuando con las coincidencias, hoy mismo Noe en los comentarios del post Yo también crecí en el bosque de Tallac (13)aprovechaba para dejarnos uno de sus jirones de niebla que mas o menos periódicamente publica en su blog. Y la imagen que ilustra el post es una ilustración de BROM y tiene un subtitulo que dice algo como “los raros también se asustan” y la uso porque aparece una araña (un símbolo de tejer) y una dama oscura y lasciva :);):P